El Arca de Noah

Gordo Charlie solo fue gordo unos cuantos años, desde poco antes de cumplir los diez –que fue cuando su madre anuncio a los cuatro vientos que si había alguien de quien no quería volver a saber nada en toda su vida (si el caballero en cuestión tenia algo que objetar al respecto se podía meter sus objeciones exactamente por donde ya sabéis) era de aquel viejo fantoche con el que había cometido el error de casarse y que tenia intención de largarse a la mañana siguiente muy lejos de allí, y que mas le valía no intentar ir tras ella –hasta los catorce años , edad en la que gordo Charlie dio un estirón y empezó a hacer mas ejercicio. No estaba gordo. A decir verdad, ni siquiera rellenito, simplemente su contorno tenía un aspecto un tanto fofo. Pero ya nunca pudo deshacerse del sobrenombre de Gordo Charlie, era como un chicle pegado en la suela de una zapatilla.

El se presentaba como Charles o, recién cumplidos los veinte, como Chaz o, por escrito, como C. Nancy, pero era inútil: Su apodo terminaba por abrirse paso, se infiltraba en aquella nueva etapa de su vida del mismo modo que las cucarachas se cuelan por las rendijas y salen de detrás de la nevera invadiéndolo todo en una cocina nueva y, le gustara o no –que no le gustaba- acababa siendo otra vez, Gordo Charlie.

Ello se debía, estaba convencido, irracionalmente convencido, a que había sido su padre quien le había puesto aquel mote, y cuando su padre te adjudicaba un nombre, te quedabas con el.

Había un perro que vivía en la casa de  enfrente, en Florida en la calle donde creció Gordo Charlie. Era un boxer de pelo castaño, de  largas patas y orejas de punta que, por su cara, parecía seguir siendo un cachorro que se hubiera dado de bruces contra una pared. Andaba con la cabeza erguida y el muñón del rabo bien tieso. Era, sin lugar a dudas, un aristócrata de la raza canina. Había llegado a competir en varios concursos. Tenía medallas como el mejor de la raza y mejor de grupo e incluso una que lo reconocía como el mejor de la muestra. Aquel perro ostentaba con orgullo el nombre de Macinrory Arbuthnot Campbell VII, y sus dueños, en la intimidad, le llamaban Kai.

Así fue hasta el día en que e padre de Charlie el gordo, sentado en el desvencijado columpio del porche de la casa familiar, bebiendo una cerveza, se fijo en el perro que andaba de acá para allá en el jardín de enfrente, entre la palmera a  la que estaba atada y la valla.

-Menuda cara de lelo tiene ese perro- dijo el padre de Gordo Charlie- Igualito que el amigo ese del Pato Donald. ¡Eh, Goofy!

Y el que una vez fuera el mejor de la muestra de repente dio un patinazo y ya no volvió a ser el mismo. Para gordo Charlie fue como si desde ese momento viera al perro a través de los ojos de de su padre, y lo viera lelo de verdad, bien mirado.

Casi parecía mentira.

No paso mucho tiempo antes de que el mote corriera de boca en boca por toda la calle.

Los dueños de Macinrory Arbuthnot Campbell VII  se rebelaron, pero era como escupir contra el viento. Hasta los extraños le daban palmaditas en la cabeza al otrora orgulloso boxer, diciendo “Hola goofy” “¿Qué tal, chico?”. Sus dueños dejaron de presentarlo a concursos poco tiempo de aquello. Ya no tenían valor para hacerlo.

“Tiene cara de lelo” sentenciaban los jueces.

Los motes acuñados por el padre de Gordo Charlie eran definitivos. Sin más.

Pero aquella estaba lejos de ser la peor cualidad de su padre.